6Disclamer : Ni l'histoire, ni Supernatural ne m'appartient
Titre : Deleted Scenes Series (en réalité, l'auteur avait publié l'histoire avec plein de OS et non par chapitre)
Auteur : Paperstorm
Résumé : [TRADUCTION] Retraçons Supernatural à travers ces scènes coupées. (Il y en aura une pour chaque épisode de la série) {WINCEST} [Paperstorm].
Traductrice : Ange Phoenix
Bêta : Antidote
Chapitre 1 - Microwaving Metal (S1xE1)
Rien dans la vie de Dean n'avait jamais été plus contradictoire que le feu. Il représentait trop de choses — perte et gain, espoir et désespoir, vie et mort — et son odeur chaude et vive avait tourbillonné dans ses poumons si souvent au cours de sa vie relativement courte que son cerveau ne semblait pas pouvoir comprendre ce qu'il en pensait. Dans la vie de la plupart des gens ordinaires, le feu était une mauvaise chose ; destructeur, quelque chose à craindre, à éviter. Mais Dean s'y était habitué. Il n'aimait pas forcément le feu, il s'y était juste habitué, comme la façon dont on s'habituait à boiter ; il était habitué à la chaleur brûlante sur son visage et à la lueur dans ses yeux et à la façon dont il dévorait tout sur son passage et finissait par se consumer après s'être amusé. Comme un enfant qui piquerait une crise de colère — mieux valait se tenir à l'écart et le laisser faire son chemin, car parfois la riposte posait plus de problèmes qu'elle n'en résolvait.
Une grande partie de la vie de Dean avait été centrée autour de cette réaction chimique ; tant d'allumettes jetées dans des tombes salées d'esprits qui avaient leur dernier instant de gloire sous ses yeux ; généralement il finissait en sueur, épuisé mais satisfait. Le feu était parfois si brillant que cela lui brûlait la rétine, mais Dean ne clignait jamais des yeux. Il pensait parfois que c'était pour cela qu'il ne dormait jamais avec les rideaux tirés ; comme s'il ne pouvait pas se détendre s'il n'avait pas cette enseigne de motel fluorescente qui clignotait derrière ses paupières. Et bien sûr, il y avait de la fumée. La fumée des cadavres en feu, des immeubles qui s'effondraient, du fumeur fumant des cigarettes dans les bars qui stimulait ses sens et l'engourdissait alors qu'il buvait du whisky bon marché et bousculait des cols bleus arrogants à cause de leur argent tandis qu'il faisait les yeux doux à la jolie fille qu'il ne parvenait même pas à distinguer clairement à travers la brume.
Le plus ancien souvenir que Dean en avait était celui de ce qu'il supposait être une sorte de feu de camp. Le souvenir était vague, nuageux ; Dean n'avait aucune idée de l'endroit où il se trouvait ni même de son âge, mais s'il se concentrait, il pouvait presque se rappeler la sensation d'être assis, au chaud et protégé, sur les genoux de son père pendant qu'une lumière jaune et orange dansait devant eux. Il pouvait entendre quelque chose de lyrique et de voltigeant, comme le chant d'un oiseau tropical, mais pour une raison quelconque, Dean savait que ce n'était pas le cas — c'était le son du rire de sa mère. Mais c'était là toute l'étendue de la mémoire. Le souvenir n'était même pas assez tangible pour que Dean se souvienne s'il était heureux ou non dans ce moment lointain, mais il supposait qu'il l'était, ce qui était une hypothèse plausible, car il savait au moins que cela s'était passé dans ce bref espace-temps qu'il évoquait parfois dans son esprit comme avant - avant que tout ne tourne mal.
Et puis il y avait eu cette nuit-là. La nuit. Dean ne s'en souvenait pas beaucoup non plus, pas vraiment. Il se souvenait de la chaleur, plus chaude que jamais, si bien que l'air devant son nez était étouffant et ondulait. Il se souvenait de quelqu'un qui criait ; papa, supposait-il, hurlant à l'agonie alors que l'amour de sa vie brûlait au plafond. Il se souvenait de l'odeur, âcre et étouffante, de la chair brûlante et des cheveux qui grésillaient. Et il se souvenait de Sam. La partie la plus importante de sa mémoire, de tous ses souvenirs en fait. La petite chose fragile que papa avait placée dans ses bras avec l'instruction frénétique de partir — de courir et de ne pas regarder en arrière. De le tenir fermement. Il y avait des moments, même maintenant, où Dean pensait que l'enfant de quatre ans avait peut-être pris cet ordre un peu trop au pied de la lettre et qu'il ne l'avait jamais oublié. Il y avait des moments, même aujourd'hui, où il avait l'impression que tout allait s'arranger tant qu'il ne lâchait pas Sam.
Il avait donc porté son petit frère hors de la maison en feu pendant que les murs et leur vie s'effondraient autour d'eux. Et maintenant, ils étaient à nouveau là. Cela semblait tellement surréaliste, comme si c'était quelque chose qui arrivait à quelqu'un d'autre. Comme si Dean le regardait à travers une lentille depuis un endroit éloigné. Parce que ce n'était pas juste. Ce n'était pas juste qu'après tout ce qui s'était passé, à travers les millions de façons dont leurs vies avaient changé et évolué, comme une araignée après une proie sans défense, que le temps les ait ramenés ici, là où tout avait commencé. Pour la deuxième fois de sa vie, il avait tiré Sam à coups de pied en criant à travers les éclats de bois et pour la deuxième fois de leurs vies, ils avaient dû se tenir sur le trottoir au milieu d'une nuit glaciale et regarder impuissants une douce blonde perdre la vie dans les flammes. Sauf que la première fois, Dean avait tenu un Sam bébé contre sa poitrine aussi fort qu'il avait pu sans l'écraser, en lui chuchotant que tout irait bien et que cette fois-ci, il ne pouvait rien faire. Dean ne s'était jamais senti aussi impuissant.
Il n'y avait rien, rien qu'il pourrait faire ou dire pour que tout aille bien et il savait que plus il essaierait, moins cela fonctionnerait. Sam était juste là, sans bouger. C'était ce qu'il avait fait toute la nuit. Du moins, après que Dean l'ait fait sortir de la maison. Au début, il s'était battu, bec et ongles, faisant tout son possible pour retrouver son chemin vers elle, vers Jessica ; et Dean avait failli perdre toutes ses dents en traînant un Sam hystérique dans les escaliers et en le faisant sortir dehors. Mais une fois que l'air de la nuit avait refroidi la piqûre de la fumée, Sam s'était arrêté. Il était resté là pendant que le feu dévorait le bâtiment, il était resté là pendant que Dean appelait frénétiquement le 911, il était resté là pendant que les camions d'urgence grouillaient et que des hommes en uniforme jaune se précipitaient avec des haches et des tuyaux géants et éteignaient les flammes. Il était resté là pendant que les ambulanciers les attrapaient tous les deux et les poussaient à l'arrière d'une ambulance pour les examiner, alors que Dean insistait sur le fait qu'ils allaient bien. Puis il était resté là pendant que Dean s'entretenait avec le chef de la police : « nous prenions un verre dans un bar en ville et quand nous sommes rentrés, l'endroit était à moitié brûlé ».
Et maintenant, il était juste figé sur place, regardant les décombres humides et fumants de sa vie ; son normal tant convoité, comme si les tourbillons de chaleur et l'odeur de cendres qui s'attardent l'hypnotisaient. Il n'avait même pas l'air triste ; il était juste vidé, anéanti. Il y avait toujours une foule frénétique de gens qui tournaient autour de lui, des pompiers, des policiers, d'autres locataires, mais Dean n'avait pas l'impression que Sam les avait remarqués. La lumière qui montait et descendait de ses épaules lorsqu'il respirait était le seul signe qu'il était encore en vie. Se sentant de plus en plus impuissant à chaque minute qui passait, Dean gardait un œil entraîné sur son frère en état de choc lorsqu'il retira une carte de la main du capitaine Davis (il y aura une enquête sur l'incendie criminel, assurez-vous de ne pas quitter la ville pendant quelques jours, oui, c'est ça). Lorsqu'ils obtinrent le feu vert pour décoller, Sam se dirigea vers l'Impala garée en transe, comme s'il était attiré par une force gravitationnelle qu'il ne comprenait pas tout à fait, mais qu'il n'avait pas l'énergie nécessaire pour se battre. Il ouvrit le coffre sans mot et commença à le fouiller : il prit des couteaux, les pesa dans ses mains et les remit en place ; il rechargea les armes et passa ses doigts dessus avant de les remettre sur le tas.
Dean se sentait malade. C'était peut-être le pire sentiment qu'il n'avait jamais ressenti de toute sa vie. C'était pire que la fois où il avait dû dire à Sam où papa était vraiment parti, quand il les avait laissés pendant des semaines, pire que tous ces anniversaires et ces Noëls pour lesquels papa avait promis à maintes reprises qu'il rentrerait à la maison et qu'il n'avait pas tenu parole, et Dean avait dû annoncer la mauvaise nouvelle à un petit garçon écrasé aux yeux plein d'espoir et regarder le sourire à fossettes fondre sur son visage. C'était pire, parce qu'au moins quand Sam était plus jeune, il y avait toujours quelque chose que Dean pouvait faire pour lui rendre le sourire, au moins pendant un certain temps. Mais il ne pouvait rien faire pour améliorer cette situation, et c'était comme recevoir un coup de poing dans le ventre. Il y avait très longtemps qu'il n'avait pas vu son frère, mais même après tout ce qui avait changé, Dean avait toujours eu le désir incontrôlable de protéger Sammy, de le protéger de la douleur — de réparer les choses, et ça tuait Dean de savoir qu'il ne pouvait pas.
Il réduit la distance entre lui et Sam en quelques pas mesurés, et ce ne fut que lorsqu'il se retrouva à côté de son frère qu'il se rendit compte que Sam pleurait. Des larmes lentes et silencieuses coulaient régulièrement sur ses joues à cause de ses yeux hagards et gonflés. Dean voulait dire quelque chose, n'importe quoi, mais les mots ne venaient pas. Une centaine d'options se succédaient dans sa tête — « tu vas bien », « comment puis-je t'aider », « que veux-tu faire maintenant » — mais rien ne semblait aller, chacune semble moins utile que la précédente. Il ne dit donc rien. Dean avait l'impression que c'était lui qui était en transe maintenant ; comme si tout autour de lui tournait si vite que ce n'était qu'un flou de couleurs, de bruits et de catastrophes et que tout ce sur quoi il pouvait se concentrer, c'était le visage de Sam. Il était d'une beauté dévastatrice dans la lumière orange vacillante des véhicules d'urgence, c'était presque difficile à regarder, mais Dean ne pouvait pas s'empêcher de regarder. Sam avait toujours été magnifique — une peau caramel lisse, des cheveux bruns doux tombant dans ses yeux en amande, expressifs, des fossettes comme des tranchées encadrant un sourire blanc et lumineux — mais il y avait quelque chose d'indescriptible chez lui en ce moment, avec de la fumée sur ses vêtements et des traces de larmes sur son visage. C'était comme si la tragédie lui convenait.
Elle faisait souffrir Dean dans toutes sortes d'endroits qu'il ne savait pas avoir.
« Nous avons du travail », c'est tout ce que dit Sam en se détournant de Dean et en fermant le coffre. Il appuya l'arrière de ses jambes contre l'Impala, s'affaissa et enroula ses bras autour de sa poitrine pour se protéger. Il était tellement plus grand qu'il ne l'était la dernière fois que Dean l'avait vu — Sam était plus grand, plus fort, tellement plus adulte et pourtant, en ce moment, il avait toujours l'air incroyablement petit. À sa vue, Dean avait un terrible creux dans l'estomac, comme des brûlures cent fois plus intenses. Il l'observa avec méfiance, à mi-chemin entre le désir de donner quelques minutes à Sam pour se recueillir et le besoin d'enrouler ses bras autour de son petit frère au cœur brisé comme il l'avait fait cette nuit-là il y avait des années, comme il l'avait fait mille fois depuis.
Mais il ne pouvait pas. Il ne pouvait plus. Parce que c'était Sam, et que Dean n'avait jamais pu se contenter d'une partie de lui. S'il se donnait un peu de mal, il finira par prendre un kilomètre et ils… bon. Ils n'étaient plus comme ça. Deux ans, c'était long. Sam était exactement le même à certains égards, mais à d'autres, il était très différent. Pour la première fois dans la vie de Dean, il ne savait pas comment aider Sam. Lorsqu'ils étaient jeunes, Dean avait à peine besoin d'être dans la même pièce que son frère pour savoir s'il était bouleversé et comment y remédier. Et maintenant, Sam était au milieu du pire jour de sa vie, et Dean était juste là, complètement coincé. Dean ne se souvient pas de la dernière fois où il s'est senti aussi malmené.
« Mon Dieu, Sammy… » commence-t-il, en déglutissant à plusieurs reprises quand il réalisa qu'il ne savait toujours pas quoi dire. « Je ne peux même pas… Il y a quelque chose ? »
Sam renifla et secoua la tête brièvement.
Dean fit la grimace. Ses bras voulaient tellement tenir la forme affaissée de Sam qu'il devait serrer ses poings pour les garder le long de son corps.
« Puis-je… y a-t-il quelqu'un que tu veux que j'appelle ? » demanda-t-il timidement. Vivant comme il le faisait, ce n'était pas exactement la première fois qu'il était avec quelqu'un qui venait de perdre un être cher, mais il n'avait jamais été de ce côté-là avant. C'était terrible. C'était comme une noyade.
Sam secoua à nouveau la tête, la frange se balançant devant ses yeux. Il traîna le dos de sa main sur sa bouche avant de parler d'une voix douce et triste. « Je peux venir avec toi, non ? Quand tu partiras ? »
Dean était presque sûr qu'une simple question n'avait jamais fait aussi mal. « Je n'arrive pas à croire que tu penses devoir me demander ça. »
Sam haussa les épaules. Il ouvrit la bouche comme pour dire autre chose, mais cette expression indifférente et vide s'assombrit à nouveau sur son visage et il resta silencieux. Il fit le tour du côté passager de la voiture et monta sans un mot de plus et Dean reste là, dans le brouillard, le vacarme et la puanteur amère du désastre, avec le sentiment pour le monde entier qu'il avait laissé tomber son petit frère de plus de façon qu'il ne le croyait.
Et voici le premier chapitre d'une fanfiction qui retracera toute la série et dont le couple principal sera le Wincest ! (et pas du Destiel MOUAHAHAH !)
